Hay algo poético en ver a un villano arrodillarse ante sus propios errores. Ese momento en el que el monstruo entiende que lo es. A veces llega tarde, otras ni siquiera sirve de nada, pero nos engancha igual. Porque, seamos sinceros, la redención del villano nos gusta más que la victoria del héroe.
Quizás porque en el fondo, todos tenemos una pequeña colección de errores esperando redención. O porque, como escritores, sabemos que la redención no es un acto de bondad, sino de humanidad.
Cuando el villano se mira al espejo
La redención es, en realidad, una forma de espejo. El héroe suele mirar hacia el futuro, hacia la esperanza; el villano, en cambio, mira atrás y ve el desastre. Y ahí, justo en ese instante, el público se ablanda.
En Star Wars, Darth Vader no se salva por matar al Emperador. Se salva porque mira a su hijo y ve lo que fue y lo que perdió. Ese segundo de lucidez, esa grieta en la máscara, vale más que todas las explosiones galácticas. En guion lo llamamos “el momento del reconocimiento”: cuando el villano recuerda que una vez fue alguien decente.
A veces la redención no es heroica, es torpe, triste, casi patética. Como cuando Gollum intenta recuperar el anillo, no para salvar la Tierra Media, sino para salvarse a sí mismo. Spoiler: no lo consigue, pero en su caída hay un atisbo de inocencia. Y eso basta para que lo recordemos con pena, no con odio.
El público ama al villano arrepentido (aunque no lo confiese)
Lo interesante de la redención del villano es que emociona incluso a quien no cree en segundas oportunidades. Queremos que el mal pague, pero cuando paga con dolor emocional, nos sabe mejor. Es justicia poética con descuento.
Y claro, como guionistas, esa contradicción nos viene de perlas. Porque un villano que se redime no cierra la historia, la reabre desde dentro.
¿Quién no recuerda a Snape en Harry Potter? Pasó siete libros siendo un cretino y, aun así, el día que muere todos lloran. ¿Por qué? Porque su redención no borra su maldad, la explica. Y porque los buenos sin mácula aburren, mientras que los malos con conciencia venden libros.
Cuándo la redención funciona (y cuándo no)
Hay una regla no escrita en la escritura de guion:
“Si tu villano llora demasiado pronto, nadie le creerá.”
La redención tiene que doler. Si llega por accidente o por conveniencia, se convierte en cursilería. No queremos ver al villano abrazando gatitos a los diez minutos de matar al protagonista. Queremos verlo desgarrado, consciente, y preferiblemente sin posibilidad de perdón.
Un villano solo puede redimirse cuando acepta las consecuencias sin esperar recompensa. No se trata de limpiar su imagen, sino de enfrentarse al eco de lo que hizo. Como decía un alumno mío: “Un villano no se redime por salvar al mundo, sino por entender que ya no puede hacerlo.”
En cambio, la redención mal escrita es la que llega con moraleja prefabricada. Esa en la que el villano dice “he aprendido la lección” mientras suena música de violines. En fin. Si el mal necesita subtítulos para arrepentirse, algo ha fallado.
El villano que intenta cambiar… y fracasa
A veces, la redención no se consuma. Y ahí, precisamente, está su belleza.
Walter White tiene destellos de arrepentimiento, pero nunca cambia del todo. Lo intenta, y el intento basta para hacer que lo respetemos, incluso odiándolo. Porque el público no exige perdón, exige conciencia.
La redención fallida también sirve para recordar que no todos los caminos de vuelta tienen salida. Si el héroe representa la posibilidad de cambiar el mundo, el villano redimido representa la posibilidad (a menudo frustrada) de cambiarse a sí mismo.
Y cuando eso no ocurre, el lector siente una mezcla rara: alivio y tristeza. Como si el guion nos dijera “no todos llegan a tiempo”.
El poder del arrepentimiento como clímax emocional
No hay redención sin dolor. Pero tampoco sin elección.
La redención es un acto narrativo tan potente porque es la única escena donde el villano deja de ser personaje y se convierte en persona. Es su confesión. Su “yo fui, y no quiero ser más esto”.
Ese instante puede durar un segundo, como la mirada de Darth Vader, o una temporada entera, como la evolución de Jaime Lannister en Juego de Tronos. Lo importante no es si logra redimirse, sino que lo intenta con todo lo que le queda.
“Un villano no se redime por cambiar el final, sino por entenderlo.”
— Carles Gòdia
Escribir la redención sin perder el humor
No todo arrepentimiento tiene que ser solemne. A veces la mejor redención es ridícula y humana.
Piénsalo: hay villanos que se redimen sin querer, por torpeza o accidente.
Como ese secuaz que cambia de bando solo porque le caen bien los héroes, o el jefe malvado que descubre la empatía porque su gato se enferma.
En teatro lo vemos a menudo: la comedia puede ser el disfraz perfecto de la redención.
Reírse del villano no lo salva, pero lo humaniza. Y cuando el público se ríe, se relaja, y entonces la historia tiene permiso para doler un poco más.
Lo que redime no es el acto, sino la mirada
La redención del villano no es un cambio de vestuario ni un “ahora soy bueno”.
Es un espejo: se mira y por fin se reconoce. Y eso, para un personaje que ha vivido negando su humanidad, es la forma más pura de heroísmo.
Quizás por eso escribir redenciones es tan adictivo. Porque cada vez que un villano se perdona a sí mismo, nosotros también lo hacemos un poco.
Y no lo negaré: a veces los villanos dan mejores lecciones de ética que los héroes de manual.
Supongo que, al final, todos escribimos villanos para aprender a reconciliarnos con lo peor de nosotros mismos.